Lástima, lastima

No soy la misma que empezó este blog, crecí, cambié, soy una persona muy distinta a la que era en ese entonces, soy una persona muy distinta a la que era hace 6 meses atrás y muy distinta a la que era la semana pasada o incluso ayer.
Cambié y este blog no quiere cambiar, y ya no representa lo que soy ni quiero que lo haga tampoco por respeto a lo que alguna vez fui.
Ya no me sirven las palabras, no siento lo mismo escribiendo acá que sentía antes y sé que no voy a volver a sentirlo, porque la etapa de Just a Girl terminó, porque mi catarsis ahora pasa por otro lado.
Soy sólo una sombra de lo que fui, pero no estoy dispuesta a serlo mucho tiempo más. Así que me despido del pasado, me despido de lo que tanto mal me hizo y me voy a buscar algún lugar en el cual encontrarme y en el cual pueda ser nuevamente yo (pero mi yo actual). No Just A Girl, sino YO, esa persona que en algún momento, sin quererlo, quedó detrás de un mal dibujado personaje. No quiero ser más esa “buena persona” “que se merece lo mejor” pero no lo tiene, no quiero ser más la misma de siempre que termina sintiéndose una idiota cuando la dejan por otra, me cansé de ser siempre el mismo experimento que sirve para superar crisis ajenas.
Gracias a tod@s por pasar, gracias por interesarse en mis posts y gracias en especial para esas personitas con las que sigo hablando por msn, no creo que a alguien este blog le haya servido tanto como a mi, pero si a alguien le sirvió o le entretuvo aunque sea un poquito, me alegro y muchísimo.
Seguramente nos estaremos cruzando nuevamente por ahí, así que cuando me vean, me saludan (cuack)
(y a ver si esas personitas que siempre pasaron por acá pero nunca comentaron se animan aunque sea a decirme ¡chau!)

Cosas que se ven en un boliche gay

Voy al baño, mi acompañante entra al cubículo mientras yo le sostengo la puerta para evitar que se abra. En el pasillo del baño tres minas un tanto alcoholizadas hablan a los gritos del tamaño del miembro de sus novios y de cuan satisfechas las dejan, conversación obligada para cualquier mujer hetero que va a un boliche gay y que no quiere ser confundida con una de esas degeneraditas que seguro se las quieren levantar. En el cubículo que está casi en frente de donde estoy parada se ve a una chica sentada en un piso algo mojado, con las piernas estiradas en sentido paralelo a la puerta cerrada.
En un momento, escucho este dialogo:
Chica1: Si, de esssste tamannnio essss la de mi novio –decía seseando y revoleando la cabeza cual adolescente alcoholizada, mientras hacía con sus manos el gesto que suelen hacer los pescadores para indicar el tamaño de su víctima acuática.
Chica2: Mirá!, hay una chica tirada (hip), debe esssstar descompuesta
Chica3: Uhh, mirá, cierto, abrile la puerta, mirá si esssssta muerta (Sic)
En ese momento la Chica1 se abalanza sobre la puerta, abriéndola rápidamente para descubrir que en el cubículo no había una chica desmayada, sino dos y demasiado despiertas.
Con su cara bordó la chica1 pide disculpas mientras las que la acompañan comienzan a reírse y una de las caras de adentro miraba sin entender nada, tras lo cual la chica1 cierra la puerta y tomándome del brazo me dice “voossss no vissste nada, ¿no?, jajaja” para después salir del baño casi corriendo, avergonzada.
Después de eso tuvieron que llamar a la ambulancia, pero no para auxiliar a la supuesta chica muerta sino para atenderme a mí que no podía recuperarme de mi ataque de risa.

Dónde van los gays cuando llueve?

Anoche salí a bailar a lo que solía ser un boliche y me encontré con un jardín de infantes. Después de 6 meses de no ir a Zen, anoche volví, y me encontré con un público completamente renovado, no vi ni una sola cara de las que solían estar antes, toda la gente de 25 para arriba que solía concurrir al boliche ya no estaba y en su lugar había un montón cada vez más grande de heteros y floguers que no superaban los 21.
Sé que no soy una pendeja, pero tampoco lo era cuando empecé a ir a ese lugar (un mes después de que abrió) y puedo asegurar que la mayor parte de la gente que iba era de mi edad (en ese entonces 24, creo) o mayor.
Ahora me pregunto: ¿A dónde sorcho van todos los gays de 25 para arriba? ¿Abrieron un lugar nuevo y no me avisaron? ¿O definitivamente tengo que asumir que se me pasó el tren y ya no puedo salir a bailar y encontrarme con gente que supere el cuarto de siglo?
Las anécdotas de la salida, pal prosimo post (me tengo que iiiirrrrrrr)

Las consecuencias de hablar de las mascotas

Lunes a la tarde. Segunda clase de la materia, entro al aula y me siento. A los pocos minutos llega la profesora y comienza a hablar. El primer día mi gaydar prácticamente no me dejó oír lo que ella decía, hoy esperaba poder escuchar un poco más, hasta que pasados unos 20 minutos del comienzo de la clase:
Compañero: (dirigiéndose hacia mí) ¡Ah!, ¡ya se de donde la conozco a esta mina!
Yo: ¿A quien?
Compañero: a la profe
Yo: ¿de donde la conoces? - digo mientras reprimo un “¿me la presentás?”
Compañero: Vivía con una mina que trabajaba conmigo
Yo: mira vos, ¡que pequeño es el mundo!

Sigo intentando prestar atención a la clase, a los pocos minutos la profesora dice algo de los perros y…

Compañero: tenían como cinco perros
Yo: (…)
Compañero: eran grandes – dice mientras con una mano marca la altura de los perros – vos vieras que lindos animales
Yo: (…)
Compañero: eran de la amiga… bah, compañera… ellas… viste... –dice mientras el tono de su voz y su mirada indican claramente que en este caso amiga y compañera son sinónimos de torta
Yo: (…)(wiiiiiiiiiiiii mental)(…)(wiiiiiiiiiiiii mental)
Después de esto, y de no poder concentrarme en toda la clase, llegué a dos conclusiones:
1) Mi gaydar no funciona tan mal como pensaba
2) Me voy a tener que cambiar de curso: esa musculosa negr… digo… profesora, me distrae demasiado y si sigo así voy a terminar recursando.

Vdo yeta, poco uso, joya nunca taxi.

Mi pc, después de largo tiempo de agonía, me abandonó por algunos días justo cuando más la necesitaba. Eso, sumado a una serie de desafortunadas coincidencias, me hizo pensar que soy yeta*, y por cuestiones de curiosidad que escapan a cualquier explicación lógica se me ocurrió buscar la palabra en google. Grande fue mi sorpresa al encontrar entre las publicidades este resultado:

No conozco a quien sea capaz de comprar yeta, pero si hay alguien interesado, vendo la mía a un precio muy accesible y altamente negociable.

Diccionario del cagastellano:
Yeta: mala suerte que acompaña a una persona y que afecta no solo a quien la posee sino también a quienes interactúan con esa persona. El único remedio conocido hasta el momento de esta publicación para protegerse de un yetatore* es hacer cuernitos al mejor estilo rockero re heavy y re jodido.
Yetatore: persona que padece de la extraña enfermedad conocida como yeta.

Borrón y cuenta nueva

Hace tiempo, más o menos cuando comencé el blog, encontré a una persona que llegó a mi vida para enseñarme a amar y que posteriormente se esfumó sin más. Poco tiempo después conocí a otra persona que terminó de enseñarme lo que ya había comenzado a aprender, mostrandome muchas cosas buenas, y posteriormente enseñandome que existe algo totalmente opuesto al amor (y no me refiero al odio, esa palabra no define la complejidad de ese cúmulo de sentimientos que no se acerca ni por atisbo al odio, pero que está en la dirección opuesta al amor).
Y entonces hoy, invadida por ese sentimiento e intentándolo por enésima vez pero esta vez con más certeza que nunca, me despido del pasado regalándole un soretito para que adorne su cabeza (por no decir “me cago en el pasado”) y hago un borrón de esos que casi rompen la hoja para comenzar una cuenta nueva.
Me cansé de que una puta palabra, una imagen o un sonido me hagan llorar a moco tendido por una persona que ya, para mí (y remarco el para mí), no vale la pena porque el daño que me hace su cercanía pesa más que cualquier cosa buena…

Y por eso, para dejar todo esto atrás, esta semana me compro una vida nueva* para recuperar la que perdí entre lágrimas (y cursilerias) y más vale que esté buena porque mis últimos ahorros se me van en ella…


Diccionario del cagastellano:
*comprarse una vida: expresión irónica que hace referencia a la nula vida social de una persona. Generalmente es aplicada como consejo a quienes están muy al pedo o que en apariencia no hacen nada de su vida (Ejemplo malo: che flaca, ¿tan al pedo estás que mirás esa telenovela pedorra?, ¡comprate una vida!)
*pedorra: de escasa o nula calidad.

Indignada

Me duele el alma al escuchar las palabras de la gorilasidente... perdón, de la presidente argentina. BASTA DE MENTIRAS CRISTINA!, BASTA DE FUERZAS PARAMILITARES DE CHOQUE (D'ELIA), BASTA DE TRATAR AL PUEBLO DE IDIOTA, DE ENFRENTAR AL PUEBLO ENTRE SI BUSCANDO FAVORES PERSONALES Y POLÍTICOS, vos estás fomentando y ayudando a crecer a los pooles que tanto criticás, destruyendo a los pequeños y medianos productores que son quienes hoy están en las rutas, vos y tu maridito son los culpables de que hoy no haya casi ganadería ni lechería en el país gracias a tus politicas de precios que destruyeron a esos sectores pero no impidieron los aumentos en las góndolas, VOS SOS LA CULPABLE DE QUE LA ARGENTINA SE ESTÉ YENDO AL CARAJO DE NUEVO, hija de puta anti-patria!


SI A LA VERDAD, NO A LAS MENTIRAS DE K!